Jours de juillet

Pierrette en Héraldie

Les matins se suivent,
Chaque jour s’autodévore
Et l’air se réchauffe.

Cochonfucius

Gabriel après l’amour

Toile de Edward Burne-Jones

Moi, pauvre Gabriel, archange du Seigneur,
Je reçus l’autre jour l’ordre d’aller sur Terre,
Croyant devoir remplir une tâche ordinaire :
Inondation, fléau, typhon dévastateur…

Mais la dévastation s’en est prise à mon coeur,
Et le voilà brisé en mille éclats de verre.
Ma mission fut d’étreindre un être de lumière,
La fille de David , plus douce qu’une fleur.

J’ai rempli mon contrat, ce fut à mon honneur,
Mais je suis déchiré d’un terrible bonheur
Qui est entremêlé d’un malheur inconnu.

Et de retour au ciel, je baigne dans mes larmes,
Elles trempent ma robe et oxydent mes armes,
Et mon coeur a compris, soudain, qu’il était nu.

Cochonfucius

Pas la patate

Vincent

Qui es-tu?

misstanessa.wordpress.com

“Qui es-tu ? Juste un passager
Du vent, ou juste un naufragé
Du temps, ou juste un vaste geste
Du ciel ?” “Oui, juste un messager.”

Ada

En réponse à « Absence de récolte »

image de l’auteur

Trouvant la clé du potager,
Ce loup ne l’a point ravagé,
Il n’a fait qu’une courte sieste
Dans cet endroit bien ombragé.*

Comme il a beaucoup voyagé,
Trois fois il a envisagé
De s’installer à Trieste
Mais ne s’y est pas engagé.

Pierrette

*Cochonfucius

Absence de récolte

image de l’auteur

Trouvant la clé du potager,
Ce loup ne l’a point ravagé,
Il n’a fait qu’une courte sieste
Dans cet endroit bien ombragé.

Cochonfucius

Le seigneur d’Epsilon Alaudae

image de l’auteur

C’est ici l’univers du délire et du songe,
Lequel est au pouvoir d’un seigneur inhumain ;
Les messages d’espoir y sont sans lendemain,
L’étoile est appelée le Flambeau du Mensonge.

Les rares habitants dans leur tourment se plongent,
Priant pour rencontrer la Camarde en chemin ;
Cent mille faux récits couvrent des parchemins,
Qu’un scribe trace à l’heure où les ombres s’allongent.

Pourquoi n’allez-vous pas vers d’autres horizons,
Ainsi que, d’après moi, le voudrait la raison ?
Ils ne répondent rien, ces bipèdes placides.

D’atteindre un autre monde ils n’ont pas le dessein,
Ni d’avoir le secours de la Vierge ou des Saints,
Diluant leur chagrin dans un vin trop acide.

Cochonfucius