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La feuille au vent mauvais voyage,
Invisibles sont ses chemins ;
Nul ne trouvera ce sillage
Sur un atlas en parchemin.
Tu es un scribe au rêve enclin,
Tu aimes ce vagabondage ;
Tu crois y voir d’un dieu la main,
C’est d’un démon le badinage.
Ni canicule ni fraîcheur,
Ni la parole d’un prêcheur
N’y peuvent rien, toute vie cesse.
La feuille ne fait que passer
Sur des chemins trop mal tracés,
Dès que son arbre la délaisse…