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Voici la feuille grise
Qui dort auprès du puits ;
Loin de l’arbre elle a fui
Dont elle fut éprise.
L’air chantonne sans bruit,
Le jour est sans surprise ;
La fraîcheur de la brise
Précèdera la nuit.
Au lointain sonne l’heure ;
Dans ma vieille demeure
Il ne s’est rien passé.
Les morts au cimetière
Ne peuvent s’enlacer,
Ni soulever leur pierre.