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C’est un scribe qui nous fait rire,
Celui qui fait semblant d’écrire ;
Car il a de l’encre invisible
Qui vint du marchand d’huile à frire.*
Son sourire pince-sans-rire
Trouble, est-il en train de mûrir
Quelque idée intraduisible
Ou bien veut-il nous attendir?
Pierrette