En réponse à « Griffon de théâtre »

image de l’auteur

Le griffon de Vigneux-sur-Seine,
Il monte souvent sur la scène
De la Maison de la Culture ;
Il en remercie son mécène.*

Vingt heures, dans l’arrière-scène
Le griffon regarde en avant-scène,
Il doit jouer la créature
Connue comme la plus malsaine.

Pierrette

*Cochonfucius

Griffon de théâtre

image de l’auteur

Le griffon de Vigneux-sur-Seine,
Il monte souvent sur la scène
De la Maison de la Culture ;
Il en remercie son mécène.

Cochonfucius

Mirabelle et le Père Noël

Chaque année le fermier fait le père Noël,
Pour la plus grande joie des enfants du village,
Très impatients de voir poindre son attelage,
Composé de deux ânes issus de son cheptel.

Cette fois les baudets ont manqué à l’appel ;
Au moment du départ, les bêtes ont pris ombrage
Car il leur a donné, sans égard pour leur âge,
Quelques coups de bâtons loin d’être virtuels.

Il a eu beau tirer, jusqu’au bout de ses forces,
Du moindre mouvement, il ne put voir l’amorce,
Et dut vite changer de motorisation.

Il courut jusqu’au pré pour chercher une vache,
Mirabelle se mit de bon cœur à la tâche,
Et arpenta les rues sous les acclamations.

Vincent

Hommage au maître Angelus Silesius

Peinture traditionnelle chinoise

La rose est sans pourquoi, dit la métaphysique ;
Sa raison pour fleurir est en sa floraison,
Comme une oeuvre, un sonnet, un air, une chanson.
C’est ainsi qu’une vie à soi-même s’explique.

Puis viennent au jardin des fronts académiques
Sur lesquels est inscrit « Principe de raison ».
Ils composent alors des airs de leur façon,
Avec beaucoup de mots et très peu de musique.

Ils creusent la notion de raison suffisante
Et font délibérer leur raison raisonnante
Pour savoir si la rose est quelque chose, ou rien.

La rose cependant meurt au jardin d’automne,
Et sa mort guère plus que sa vie ne l’étonne,
Ni que le regard froid des métaphysiciens.

Cochonfucius

Arthur (again)

Toile de Fantin Latour

Au profond du profond, j’ai ton portrait inscrit,
Pour mon incarnation j’aurais choisi Arthur,
Un troubadour maudit, un amant au front pur
Dont l’amour discordant n’a pas fait un proscrit.

Dans ta chanson rugit un sanglot ou un cri,
Un abracadabra, un talisman obscur
Qui nous conduit à toi, au nirvâna futur
Dans la divagation, plaisir du manuscrit.

Dix ans auparavant, oraison sur ta mort,
Disparu si brillant, si palpitant, si fort.
Qui vous lit sans faux pas, ô Illuminations ?

Toi plus moi, vivrons-nous dans un confus brouillard,
Soupirant sur la mort, un vil, un noir grognard,
Sur nos trois tons plus un, nos vocalisations ?

Cochonfucius

A rose

A rose doesn’t lie,
Its thorns, its colors, its
Scent are true, real.

The rose exists by itself.
It is not here to please.

Esther Ling