Pays de Poésie
Ça n’est ni un prêtre, ni un ayatollah,
S’il était mystique, je le verrais en bonze,
S’il était médaillé, il le serait de bronze,
Enfin, non, plutôt d’or, mais pas de chocolat.
Mais pour faire un concours, il n’est surtout pas là,
Au sens de la vie, il cherche une réponse*,
C’est bien plus compliqué que dix plus un font onze,
Ou que de se faire quelques œufs sur le plat.
Il s’interrompt souvent pour écrire un poème,
Ça lui vient tout d’un coup, au milieu du problème,
Pendant la création s’envole la question.
Il éprouve en créant une joie éphémère,
Qui est aussi forte que l’amour d’une mère,
Aussi en a-t-il fait sa seule religion.
*À lire avec un cheveu sur la langue